Abrir o maço de cigarros numa sexta à tarde e contar apenas seis deles é de uma frustração filha da puta.
Quinta-feira pela manhã. Já passavam das nove. Fui até um terminal de ônibus próximo a clínica médica da qual eu acabava de sair. Nada demais com a minha saúde, à propósito, fui apenas realizar um exame de rotina requisitado no meu trabalho. E era para ele que eu ia naquele momento.
Sentei num dos bancos corridos de cimento do terminal, saquei um cigarro e fiquei matando o tempo (e o meu pulmão, claro). Não chegavam a dez as pessoas que aguardavam o único ônibus ali - um micro-ônibus, na verdade - partir para o seu percurso: ele seguiria via Avenida Rotary, no Farol, tomaria a Avenida Fernandes Lima, no mesmo bairro, para descer ao centro na Rua do Comércio, e então fazer o caminho inverso. No meio do trajeto de ida, eu saltaria.
No aguardo, me chamou a atenção a conversa entre dois motoristas daquela linha e uma das moças que trabalha na lanchonete cravada no meio do terminal. Ela contava, em alto e bom som, um causo aparentemente corriqueiro, e eles ouviam, assim como o restante das pessoas ali. Me juntei a platéia sem cerimônia.
“Pense, meu fio. Ela ligou pro celular dele.”, contava a atendente, uma gordinha enfiada num short jeans azul, combinada com uma camisa amarelo berrante e uma touca branca. “Eu tomei o celular dele e perguntei: ‘o que você quer, minha fia?’. Ela disse que o Rogério era o hômi dela, pode? Eu disse que ela tinha perdido, que ele era meu agora. Ela falou que ia contar pra esposa dele. E eu falei: ‘minha fia, o que é dela é meu, e o que é meu é dela’. Aí ela ficou gritando ‘Deixa eu falar com o Rogério! Deixa eu falar com o Rogério!’. Ôxe. Desliguei na cara dela. Pense numa rapariga fraca, essa.”
Tive que me concentrar única e exclusivamente em terminar de fumar meu cigarro pra não cair na gargalhada junto com os motoristas.
